parcoamendola

Memoria corta

2011-04-20T08:48:00.000-07:00

L'Italia, popolo di santi, navigatori di siti porno, chitarra, mandolino e scansafatiche (vai tu? No, mando Lino), ma anche di pizza, olio d'oliva e vaselina, e per forza che per TV ci toccano talk-show dal tema "Sbiancamento dell'ano. Chirurgia estetica o semplice tatuaggio? Viaggio attraverso le nuove frontiere della lussuria", del lusso, appunto, anzi di più, del POLO del lusso che doveva scardinare ogni invasione cinese, quando al massimo gustiamo un pollo di lusso perchè fuggito dalle grinfie dell'eugenetica e diciamo pure che non sa di nulla.
L'Italia giovane e dalla memoria corta. L'età non è una colpa, in soli 150 anni non si possono imitare le radici culturali dei grandi paesi d'Europa, ma per di più per noi abbiamo la Costituzione più giovane e quindi più evoluta al mondo, radicata sul Diritto Romano, e che ce ne sarebbero di democrazie sempre nuove da inventare, ricchezze da distribuire, cultura da mangiare, divorare.
E invece? Invece l'Italia si sta facendo strizzare i Maroni dalle baldracche, la gente si fa colpire da Manganelli e gas lacrimogeni, come se non ne avessimo spese abbastanza di lacrime per certi gas di un recente passato, che non sono quelli legati a fenomeni quali meteorismo o flatulenza (fastidiosissimi, ma ora c'è Flatoplus! Mai più imbarazzo in ascensore!).
Dov'è finito Pertini? Il Presidente che tagliò gli stipendi ai politici, che urlava ai camorristi che fottevano i soldi stanziati per il terremoto in Irpinia, favorevole alla naja perchè un esercito di soli professionisti è pericoloso.
Un mese fa stavo consumando un attimo di relax, che per me significa anche andare in bici a zonzo per la città senza meta, così, perchè non fare un cazzo è bello. Notavo le bandiere tricolore calate dai balconi, non da tutti, e pensavo a una buona occasione per tracciare più o meno una mappa dei comunisti in città. Ora è tutto ribaltato, sottosopra, sottoveste, no, meglio un vestito da infermiera o da velina, carta con la quale mi spazzerei il culo volentieri. Ai miei tempi chi mostrava la bandiera era un fascista, un nazionalista, un disturbato dallo straniero col quale la zuffa in manifestazione era il minimo, ma c'era rispetto reciproco, una forma di serietà emozionale, da parte di entrambi.
Ci stanno cancellando la memoria. Finchè Napolitano non lancia un monitor avremo solo microprocessioni nelle zone periferiche ed immigrati al CPU.
Basta, arresto il sistema. Magari.

Bracci di bilancia

2011-03-31T08:37:00.000-07:00

Gentile Amore mio.

Seduti al poggio a osservare il mondo.

Vien voglia di fuga, di mollare la presa, al veder di quanto brutto ci accade, che sta accadendo al mondo. Al capezzale dell’amor proprio perduto, dal quale non riesco ancora a staccare il corpo. Vorrei dire d’esser giunti al male estremo del male visibile, d’aver toccato il fondo ma non posso ancora, toccare il fondo vuol dir la fine delle ostilità, che cessate non sono proprio. Conosciamo la storia e la rabbia che l’ha scritta, della dignità delle donne e degli uomini, della forza dei grandi e del coraggio dei popoli. Ora non è così, dal poggio si vede torpore, immobilismo, valori solo in moneta.

Gentile Amore mio.

Quanto a noi, dell’alternanza emotiva non dobbiamo preoccuparci, la conoscenza non è un peso, è una virtù. E’ il motivo per cui siamo al poggio e non al fiume, è la macchina potente di Leonardo, è il vaccino contro la paura. La paura è soltanto un’errata interpretazione del futuro, la paura non esiste, che già ne abbiam di sofferenze e fatiche, a volte talmente grandi da sparigliare intere tavole imbandite, da lasciarci senza parole.

Gentile Amore mio.

Nel futuro non dev’esservi paura, ma bensì davanti ci si pone il fulcro della bilancia di cui noi siamo i bracci, un motivo sacro per sorridere dell’alternanza, per chiudere l’ombrello, per guardar dal poggio il panorama, per godere nuova brezza di frescura. Quanto a me che valgo il giusto, ai miei pericoli, alle mie deviazioni e atti troppo cerebrali ti sarò sempre accanto, finché brezza esisterà, finché respiro mi terrà in vita.

Oscillazione

2011-03-09T05:59:00.000-08:00

La mia formazione scientifica mi porta ad associare l’esistenza all'oscillazione. Tutto oscilla, dall'atomo all'universo, e in mezzo tutto il resto. Senonché l’oscillazione, guarda caso, è la conseguenza universale di un moto ben preciso: la rotazione. Vibrazione, frequenza. Una frequenza tra l’altro ben precisa che Shumann riuscì pure a misurare attestandola attorno agli 8-10 hertz e ciò, intrecciato con la straordinaria vita di Nikola Testa, aprirebbe a fuori tema illuminanti per i “vivi” e traumatici per i “già morti”, ispirati da presunte certezze, sentenze, tendenze e da percezione incapace all’ascolto.

Per costoro il dualismo è un problema serio proprio perché governato dall'oscillazione, il percorso inevitabile che trascina tutti e al quale tutti siamo sottoposti indistintamente.   Al contrario, per i “vivi” l’oscillazione genera coscienza e conoscenza, vale a dire strumenti che permettono di guidare, pilotare, ma che non possono rallentare o accelerare il nostro percorso oscillante. La rivalsa di costoro s’esprime quando tale percorso diviene metafora della culla, facendosi così coccolare dalla vita, libera finalmente di potersi esprimere nei suoi beni e nei suoi mali.  

L’illogicità non misurata, smisurata, del “più o meno” in realtà non è approssimazione, è la media reale di un’ipotetica sinusoide srotolata lungo l’asse dei tempi. Per assurdo, in questa rappresentazione forzatamente geometrica, l’approssimazione è invece l’assunto tempo = costante, e sappiamo benissimo che potendo raggiungere la velocità della luce, tale assunto, potrebbe essere smentito. La necessità di approssimare è il vero limite umano, sul quale poggia il ceppo dei dubbi, delle emozioni, dell’empatia, dell’arte, dell’amore e di tante altre deviazioni.   

Amore e arte, assolutamente complementari, oscillazione, dualismo. Laddove una eccelle l'altra scarseggia. I più grossi colpi d'arte sono espressi quando l'amore non c'è o è lontano, o impossibile. L'amore appaga e spegne la creatività, o la banalizza. Abusando del concetto di insieme, l'amore è quantitativo, più elementi contiene, più è grande. L'arte è qualitativa, meno elementi contiene più è grande, e si affida alla semplicità, all'intuizione, all'idea, al sogno.   
L'importante è mantenerli sempre i sogni, a scapito delle illusioni, o dei bisogni, che sono un passaggio giovanile. Così come la curiosità, l’ingrediente principale nell’alchimia dell’intelligenza.
Sogni e curiosità, i migliori amici dell'uomo.

Meno cinici, più percezione del prossimo. Il segreto per non passare alla sponda dei "già morti".

Lettera a Sabrina

2011-01-27T16:18:00.000-08:00

Fine gennaio 2011. Copio e incollo alcune righe scritte su FB, si parlava di Berluscone uomo e Presidente del Consiglio.
" ... si si, credo di avere capito, forse. Le prime intercettazioni finite in Parlamento, quelle di metà gennaio non furono altro che un timido assaggio, nei contenuti. Non altro che un'esca. L'"orecchio" dello Stato era molto attento in quei momenti.
La Bocassini è un genio. Non avrei MAI e poi MAI immaginato in vita mia di ammirare e di condividere l'operato dei poliziotti (poi mi dirai che i PM non sono poliziotti, si, va beh ...).
Berluscone è un mistificatore della realtà, quindi ora siamo circondati dalla finzione. Craxi ci proponeva un finto benessere stampando soldi e moneta e soldi e moneta e ancora moneta mantenendo l'inflazione a doppia cifra e il debito pubblico alle stelle, illudendo l'Italia d'essere un paese ricco, benestante.
Berluscone è di più. Oltre all'illusione dei soldi, ha venduto sull'illusione della VITA.
Siamo circondati da poveretti, gli italiani SONO dei poveretti.
Brava gente, geniale, intuitiva, ma ancora troppo legata al garantismo del RE, che in meridione poi dilaga. Siamo un paese giovane (o giovine, alla carbonara) uniti da troppo poco tempo, siamo immaturi, non siamo pronti a rimboccarci le maniche per la democrazia quindi, il primo saltimbanco che appare, lo si idolatra come fosse IL re.
La delusione che provo da 17 anni oggi mi affossa. La stessa della DC da Benetetto Croce in poi, quella poi mi annienta.
Sabri, provo un profondo senso di solitudine.
Sto male.

Pensieri sconnessi in dormiveglia

2011-01-10T02:04:00.000-08:00

Ore 8:10. In auto, andando al lavoro, la radio passava l'intervista ad un signore di Trieste in pensione che s'è fatto più di 1600 km a piedi per l'Italia a consegnare pergamene alle Autorità locali per celebrare il 150esimo dell'unità del paese. A confronto il sindaco di Treviso, leghista, un'arringa su un dato veneto oggettivo, che entrò a far parte dell'Italia non nel 1861 ma nel 1866, a seguito di un referendum truffa, dice lui. Che strano, penso. Anche per certi monarchici di destra il referendum repubblica-monarchia del ‘46 fu un referendum truffa. L’espressione più alta della democrazia teorica allora è una truffa? O si tratta di revisionismo spicciolo? O è vero che i Savoia erano più mafiosi dei briganti che hanno sterminato e trasformato poi volontariamente o involontariamente nei mafiosi moderni? Cari concittadini modenesi, andatevi a vedere chi era Enrico Cialdini che poi al bar discutiamo delle sue peripezie. Certo che il pensiero che volge ai Savoia del duemila è a dir poco sconfortante. Potrei rivolgermi a loro se un giorno, vittima di una crisi di personalità e/o dignità, decidessi di tradire la mia compagna con una troia, o se volessi cantare canzonette di merda a Sanremo con un nano compulsivo del gioco d’azzardo come il capo famiglia savoiardo.
Tutto ciò mi porta a ringraziarli, a vivermi il mio banale lunedì mattina con orgoglio, anche se tutt’intorno si presenta la cornice padana, grigia, nebbiosa, culla di un orizzonte breve, un altrove affidato solo alla fantasia, all'immaginazione. Stamane la pianura ha il caratteri della prepotenza: accomodante nei suoi sei gradi nonostante gennaio, ma spietata nell’umidità penetrante le ossa ad avvolgere ogni cosa con un aerosol bagnante che pioggia non è.
Prima ho passeggiato con una collega di Lecce dal parcheggio all’ingresso del posto di lavoro la quale, con l’ombrello aperto e stupita del fatto che io non notassi pioggia alcuna, apostrofava una retorica sull’invivibile clima del nord. Ho smesso subito di ascoltarla. Una breve passeggiata a chiedermi se in realtà il lamentarsi non facesse parte di lei, a esternazione di un suo personale tormento, e la immaginavo a Lecce, in un suo possibile recente passato a lamentarsi dell’assenza di lavoro, o di sua madre che sposa novella fu costretta a stendere in balcone le lenzuola della prima notte o più semplicemente annoiata dalla vita più pacata e più povera di opportunità del sud.
La mia esigenza continua di capire stamattina mi genera solo confusione. Meglio dedicarmi al presente, senza mai guardare fuori dalla finestra, evitando così di lasciarmi trascinare dall’immaginazione e dalla mia follia gentile.

Errare

2010-12-29T08:17:00.000-08:00

Una notte correvo in auto lungo la tangenziale deserta, una notte come tutte le altre. Amo guidare con la strada libera, ascoltando musica, regalandomi spunti di felice solitudine, di relax.
Pensando ai rapporti tra persone, feci un’autoanalisi severa sul mio ricorrente confondere momentanei dissapori con incompatibilità vere e proprie, un errare dovuto forse alla mia profonda convinzione che non possano esistere rapporti duraturi nel tempo, se non impostati sulla semplicità, sulla leggerezza. O sull’amore vero, quello che non si sceglie, che capita e basta.
Tant’è che oggi io sono il frutto anche dei miei errori, e solo grazie a quel minimo orgoglio, rispetto a pieno pure quelli.
A volte però sono recidivo, volontariamente, coltivando il sogno dell’epurazione dalla faccia della terra dei moralisti.
Com'è che si dice? Erarre è umano ma perseverare è diabolico?

Storie di pezzi di merda

2010-12-01T04:04:00.000-08:00

Sbagliavo tutto riguardo certa gente. Tenere un Blog è come una seduta da uno psicologo, non puoi mentire. Mi ha chiamato Mbaye, un mio ex collega di colore, una moglie disoccupata, un figlio all'Università, un bimbo appena nato e come me, dimissionario da una azienda di merda che ci deve ancora pagare sette mensilità nette, roba da decine di migliaia di euro, per quel che mi riguarda.
La giornata mi è crollata definitivamente quando mi ha detto che gli stanno staccando la corrente e che a gennaio avrà lo sfratto esecutivo. Gli amministratori, i soci di questa azienda ovviamente vivono in villa e non si fanno mancare nulla.
Non voglio parlare di crisi, oltre a non intendermene non sopporto certi temi e certe sparate sulle colpe di questo o quest'altro soggetto, sono altresì coscente che gli imprenditori possano avere delle difficoltà a prescindere dalle proprie competenze.
Questi signori però non sono imprenditori, sono dei ladri, dei truffatori.
Questi non sanno cosa significhi il rispetto per le persone e per le famiglie. Per un anno hanno raccontato un fracasso di balle a tutti, promettendo piani di rientro inesistenti e chiedendo sempre collaborazione, cosa che hanno sempre ottenuto. Questi non hanno mai pagato gli scatti, i fondi malattia, inventandosi ore di permessi e ferie mai goduti con conseguenti importanti tagli alle buste paga e mentre professavano di essere tutti in una grande famiglia, truccavano con Photoshop fatture per centinaia di migliaia di euro, si appropriavano indebitamente delle emissioni previdenziali per le maternità, non pagavano i rimborsi irpef, non pagavano gli straordinari ed emettevano addirittura il cartaceo delle buste paga, con il rischio l'anno dopo di pagare imposte su redditi mai percepiti.
Questi pezzi di merda si permettevano si passare stacchettando per gli uffici a fregarsi le mani affermando che i dipendenti andavano "strigliati" per farli produrre. Questi pezzi di merda si rivolgevano a certe colleghe con buste paga da 990 € affermando che loro per 1000€ non si sarebbero nemmeno alzati la mattina. Per tanto tempo ho sognato che lo dicessero a me.
Io non ci sono stato molto li dentro, ma ho fatto in tempo a vivermi questo disgusto nonchè l'inizio di un fallimento pilotato, vedendomi passare sotto gli occhi tutta merce, tutto il potenziale valore a disposizione dei creditori privilegiati, vederlo sparire in luoghi imprecisati, o venduto.
L'istanza fallimentare a cui li abbiamo sottoposti non so se basterà per recuperare tutti i crediti.
Ma mi piacerebbe aggiungere altri pezzi di merda a questa triste storia. Perchè i veri pezzi di merda sono coloro che permettono ai balordi di giocare sul rispetto e sulla vita altrui, sono gli inventori delle "srl", vale a dire la rovina del paese, sono coloro che permettono di creare dei buchi spaventosi per poi andarsene allegramente fischiettando mentre decine e decine, a volte centinaia di famiglie si trovano in difficoltà spaventose e piene di debiti.
I veri pezzi di merda sono i politici, gli inventori della legge Biagi, gli assoldati dai ricchi pronti a fare sprofondare la propria dignità per avere in cambio una vita a sprecare inutili abbondanze, per inneggiare coi loro simili alla cultura del possesso.
Fortunatamente ora ho un nuovo lavoro. Il mio avvocato sta tentando di contestargli la bancarotta fraudolenta ma non sarà facile, non abbiamo prove sufficienti per ora. Bisognerebbe portare davanti al giudice il cuore di Mbaye, un mio ex collega di colore, una moglie disoccupata, un figlio all'Università, un bimbo appena nato, a cui stanno staccando la corrente ed è sfrattato fra un mese.
Eccola la prova. La prova per fargliela pagare, a 'sti pezzi di merda.

Greta

2010-11-23T08:02:00.000-08:00

Patisco la tua assenza.
Con te vorrei chiarezza,
la stessa dei tuoi occhi.
Averti conosciuto al tempo,
e molto prima
sarei entrato dentro casa tua.
Sarei stato uomo e maggiordomo
cuoco, saltimbanco, prode cavaliere.
Forse mai me stesso.
Apparenze e niente più
e l'assenza, la mia,
l'avresti patita tu.

Aspettative

2010-11-23T00:15:00.000-08:00

Quanto montiamo i nostri sogni? Dove arriva la nostra fantasia se cerchiamo di immaginare, nel bene e nel male, ciò che ci aspetta? Fatto è che far coincidere la realtà con l'aspettativa diventa quasi impossibile, essendo spesso troppo ingordi e magari anche pessimisti.
L'altro lato della medaglia, il pessimismo.
Antonio cerca di combattere l'ipocondria con la cromoetrapia. Sta disteso in un lettino per delle mezze ore a guardarsi intorno colori caldi e intensi, quali giallo, rosso e tutte le tonalità di arancio possibili intermedie. Dice che la terapia non è male, che i colori e la luce infondono l'ottimismo necessario per allontanare la convinzione di avere pochi mesi di vita.
Marco invece è un pessimista "tecnico", ama definirsi realista e dimostrare con rigoroso e geometrico ragionamento fallimenti, catasrofi, distruzioni varie di immediato accadimento. La cronicità del suo problema si esplica in un estremo razionalismo in cui nulla è casuale, e in una visione del prossimo basata sul principio che "una persona su due è uno stronzo e l'altro prima o poi lo farà".
Le malattie della conoscenza sono difficili a curarsi. Machiavelli ci venne in aiuto in tal senso: " .. c'è gente che sa tutto, e quello è tutto ciò che sa ..", disse. L'ignoranza è data dalla presunzione e viceversa. L'ignoranza non patisce patologie così profonde, altresì si affida ai propri sogni, all'aspettativa ingorda.
Allora, quanto montiamo i nostri sogni?
Dove si incontrano Antonio, Marco e la portinaia qualunque del condominio qualnque?
Io credo che queste persone possano incrociarsi in qualche luogo, che non è necessariamente l'atrio di un palazzo.
Oltre ai sogni esistono anche i sentimenti, le emozioni, perchè è necessario bilanciare l'aspettativa, sebbene essa possa essere anche negativa o catastrofistica.
L'amore illumina, l'amicizia aiuta, la solideriatà riempie il cuore.
L'affermazione positiva dell'aspettativa avviene spesso in modo involontario, invisibile, per questo non le si da peso, infatti, tale condizione si avverte solo quando manca.
Non promettere la vita eterna è un atto di onestà intellettuale, un antidoto alla paura.
Se possibile, proviamo qualche volta a dare senza pretendere nulla in cambio.

Marrakech

2010-11-22T04:52:00.000-08:00

Non dimenticherò il dono che ci fece l'alba quella mattina a Marrakech prima di partire per Bologna. Quella partenza fu un paradosso: per la prima volta la fine di una gita tra amici portava in seno le sensazioni di un inizio. Per quello forse ricevemmo in dono quell'alba meravigliosa.
A volte l'istinto portava a raccogliere un pugno di terra rossa polverosa, per poi farla cadere tra le dita aprendo la mano lentamente, come fosse lo scorrere del tempo, in un luogo in cui il tempo è relativo, scandito da una natura dura e potente. Una terra nuda e affiorante modellata in balze e forre, a scolpire piste per il vento.
La sensazione è che tutto s'incanali attraverso corsie preferenziali, come le genti lungo le strade del suk di Marrakech, vive, affollate, anch'esse senza tempo.
In aereo infatti, durante il viaggio di ritorno, pensai d'avere trovato nel Marocco qualcosa di prezioso, di intimo, di speciale, di duraturo. Per questo motivo la sensazione fu quella di un inizio, di avere acquisito qualcosa di eterno.
Mai mi capitò di terminare una vacanza lasciando i luoghi visitati con animo sereno, ma credo sia normale, quando s'ha certezza di tornare.

Senza titolo II

2010-10-22T08:52:00.001-07:00

1. Ogni tanto la magia
del passeggiare insieme
nella corte ombrosa
vanitosa ed agghindata
da una flora rigogliosa
fatta d’edera e limoni
di vari suoni
provenire dagli uccelli
da scolpiti fontanelli
concertar l’intero mondo,
e spezzar l’eterno sfondo
per lo spiaccicar di sasso
al divenir seppur discreto
d’un velato nostro passo.

2. Amico mio, tu non lo credi
ma cado e m’alzo e non lo vedi
all’udir l’educazione
di un parlare delicato
par di scorgere un dipinto
di parole disegnato,
ti conosco sol per questo
per quel modo saggio e fresco
di discorrer la menzione
d’esaltare la ragione
dominante in quel momento
e pur tener nell’altra mano
quel sapore irrazionale
è un sentir non arbitrario
d’equilibrio universale.

3. Quale gusto di pesare
su precisi bracci di bilancia!
Stremato e liberato
dai doveri di metafora
dal groviglio scompigliato
della logora coscienza
è d’esilio l’esistenza
se si spezza la memoria
se privati del ricordo
niente amore, niente gloria.
Uomo bestia
quanto t’odio quando
provi a proclamare
l’unicità della cultura
pare come d’affogare
in un brivido inquietante
come voce povera d’accento
o ancor meglio, delirante.

4. Amico mio,
ora v’è il seppellimento
delle cose della vita.
Quel che viene passeggiando
non è per dar ragione o fede
ma più un oscuro giro a vuoto
che meta più non vede
perché sol le cose insistono
perché sol le cose sanno
movente e modo
per cui esistono.

5. Triste ego ottuso ed accecato
dall’amore per noi stessi
coccolato e rafforzato
dal timore dell’ignoto
generato ed ideato
spacciatore della fede
che proponi e sovrapponi
l’io cosciente al suo riflesso
in un turbine ignorante
per un uomo altresì perfetto.
Quanto labili e raggianti
son color che si somigliano!
protetti e mondi all’occorrenza
vincolati dal ricatto
da dovuta penitenza.

6. Ogni tanto la magia
del passeggiare insieme
sereni in fronte al tempo
senza origine
un sentore già descritto
dalle linee equidistanti
rilasciate come traccia
come impronte di gitanti
calando il tono lo citasti
quel cieco amore per Battiato
e fu diverso il verso che rubasti
per valore incontrastato:
meglio viver vite parallele
non incontrarsi mai
che soprapporsi
per poi dividersi per sempre.

Piste ciclabili

2010-10-18T14:46:00.000-07:00

La radio ha occhi importanti.

Stasera mi chiama Fulvio dicendomi che su Radio 3 veniva intervistato un regista emergente che descriveva la sceneggiatura del suo film tale e quale alla sceneggiatura che pensammo, io e Fulvio, nel 2008. Fu pubblicata in internet per comodità di consultazione collettiva. Si tratta di "Figli delle stelle", solo che noi al posto di rapire un portaborse al posto di un politico, si rapiva un gay al posto del papa.

Ma tant'è.

Tant'è che l'altro giorno sentivo un programma di mezzo pomeriggio su Radio 24, leggero, di passaggio tra lo sport e l'economia. Lo speaker parlava di una foto trovata in Internet, si trattava di un ragazzotto sdraiato a terra supino, ad emulare d'essere in bici essendo esattamente frapposto sulla bici gialla disegnata come segnaletica orizzontale nelle piste ciclabili.

"... non si sa dove sia stata scattata questa foto, quel ragazzo con aria giuliva, col pizzetto, sui trent'anni, foto certamente scattata in una paese del nord, non è facile trovare piste ciclabili in Italia ... " diceva lo speaker.

Lo speaker non sapeva che quella foto era stata scattata dal sottoscritto a Modena, in viale Monte Kosika, all'uscita dal Condor, nel 2004.

Che libidine! Li ho chiamati, ho parlato con la segretaria.

E l'unica cosa che sono riuscito a dire è che Modena è la città che in Italia ha più piste ciclabili.

Verso sud

2010-07-09T06:39:00.001-07:00

Lasciai l’ultima pista
per affrontar la sabbia
di un tratturo a terra mista,
di quel furor movente
ne feci condizione
scosso, smosso dall’azione
dello correre impazzito
di quel fosco colorito
d’una scia di polvere cangiante
ch’era nebbia ed era oro
ch’era vario tono risultante.
Lo sguardo cupo dei ragazzi
di magnetico timore
lo stinger forte appiglio
il passare delle ore
dipingevano il momento
di minuscolo e d’immenso
di dubbio arrivo
d’ignoto evento,
così s’andava di silenzio
e tacito pensiero
di stanchezza e di torpore
di quel passo lasso e fiero.
Fu indelebile passione
provar di breve attimo
l’ironica fusione
tra il pensar alla mia terra
ai suoi geometrici cortili
e quel crepuscolo carminio
ad infuocar
la destra dei profili.

Capalbio

2010-07-08T16:46:00.000-07:00

(dis. Gianluca Marcelli)

Ci incontrammo sulle mura di una Capalbio incantata, quella sera mi confessasti di dovere partire all'improvviso, forse per sempre. Per me non era il primo addio ad un affetto vitale, mi capitò nel 1993, quando Bibo partì per gli USA e vi rimase per otto anni.
Come allora, anche innanzi a te non ero cosciente. Non capivo quanto la tua lontananza m'avrebbe pesato come un macigno nel tempo, non potevo capirlo. Così abituato alla tua vitalità, alla tua simpatia, alla tua bellezza, al poterti stare vicino all'occorrenza, a piacere.
Ora, da lontano, ricordo ciò che mi dicesti quella sera. Ricordo la tua sofferenza, messa a nudo da quegli occhi lucidi e brillanti alla luce della luna ed io, catturato dalle tue parole, tanto da non sentire più nulla intorno.
Ritornai solo alla fine del valzer. Misi a fuoco la piazza, un uomo riportava tra le sue braccia la sua amata dopo il caschè.
La tua mano si staccò dalla mia guancia.
".. non dimenticarmi .." mi dicesti indietreggiando.
" ... non dimenticarmi, perchè sparire dalla tua memoria sarebbe per me come morire".
" .. non dimenticarmi."
E ti lasciai andare.

Silvia

2010-06-22T00:46:00.000-07:00

T’immagino così,
ai margini del mare
sfiorata da una brezza
secca e morbida
essenziale
sento come fossi ulivo
ramoscello litoraneo
longeva e sempreverde
figlia del Mediterraneo.

Complice e sorella
che mai ho avuto,
questa è l’occasione
per dar ringraziamento
per porre una ragione
per cui so che la bellezza
non è sol negl’occhi fini,
nel profumo nella pelle,
o nei capelli morbidi
e corvini,
ma che ancor di più si mostra
dietro a un viso pensieroso
spontaneo e fiero corso
di una dolce gentilezza
sensibile e normale
scaltra e ironica, leale.

Io t’immagino così,
raggiungibile e vicina.
Come mai hai esitato
d’essere.

Temporale

2010-06-22T00:23:00.000-07:00

Mi reputo un uomo solare, amante dell’estate e del clima mediterraneo. Nonostante ciò, rimango ugualmente ad osservare affascinato il cielo plumbeo e minaccioso dell’imminente temporale, come un bambino, come se non l’avessi mai visto.
Il preludio all’acquazzone non è solo un cielo nero, elettrico, rumoroso e minaccioso, è qualcosa di più, è un manifestarsi teatrante della natura una sorta di “signore e signori, ecco a voi …”, e i tuoni diventano botti di petardo, i lampi fuochi d’artificio, il nero una notte di mezza estate e il vento una leggera brezza di mare ad accompagnare una passeggiata post-cena a piedi nudi sulla sabbia ancora calda.
Lo stupore è l’arma dell’osservatore, il motore dell’intelligenza, la percezione di quanto possiamo ancora essere piccoli nonostante migliaia d’anni di evoluzione umana.
Sfido i tecnocrati ad inventare un telefonino che possa con un solo tasto far divenire un temporale, o variare la direzione migratoria degli uccelli o che mi permetta di spedire un sms al mio cane.

Lo stupore dei tecnocrati è solo illusione.
Il sentirsi elevati nei confronti della natura grazie all’allungamento dei nostri sensi, vale a dire grazie al potenziamento dei mezzi di comunicazione, è in realtà una misera dimostrazione di debolezza.
Un animale non avrà mai l'esigenza d'inventare il telefonino perché sa già cosa fare, sa già dove andare e persegue una missione che prescinde dall’avere, dovuta ad un essere non arbitrario, universale.
Noi umani sappiamo cosa dobbiamo fare ma non ne conosciamo il motivo, perché un giorno un qualcuno inventò la repressione dell’istinto e il controllo del piacere.
E allora, nel preludio al temporale, proteggo le piante, alzo le tende, abbasso le tapparelle e sbircio quello scorcio sottile di luce clandestino e sufficiente per potere di nuovo stupirmi.
E per riprendere contatto col pianeta che sta ospitando la mia esistenza.
E poi la pioggia.

Paura

2010-06-21T07:22:00.000-07:00

E’ facile innamorarsi di nuovo della vita quando si riesce a rifilare con mano sapiente ogni emozione, e renderla grandiosa, perfetta.
Altrettanto è facile donarla, la propria vita, se baciati da tale privilegio perchè tutto diviene più leggero e i patimenti eventi risolvibili.
Andiamo di luoghi comuni e diciamo che c’è una strada da percorrere per ognuno di noi e non è certo quella riferibile a un uomo fatto per rimanere statico in fronte a se stesso ad attendere non s’è mai capito cosa, vittima di una immobilità fisica ed intellettuale che tutto da per scontato e certo. Il segreto è considerare l’esistenza dell’inconcepibile o almeno quanto spesso si celi un enorme caos nascosto dentro a certe apparenti perfezioni.
L'oscillazione fa parte della vita, della natura e da essa non possiamo allontanarci, in quanto si tratta di un moto già scritto, imprescindibile.
Tant’è che seppur coscienti del nostro destino, continuiamo a sottomettere la nostra dignità a tutte quelle sconfitte quotidiane che subiamo quando proviamo paura.
La paura è un nemico che scompare innamorandosi di nuovo della vita, proprio come un giovane amore, ignorandone i difetti.
Basta provare paura, basta.

Foto da Il Cantaro

Il treno

2010-06-21T01:50:00.000-07:00

Da un decennio non salivo sopra il treno
dal tempo dei concerti milanesi
dall’andare settembrino
verso amici e amori estivi
dal biglietto unico e globale
per viaggiare, in tutta Europa
col destino a improvvisare.

E ancor di nuovo i panorami
mutanti quadri intorno al treno
maltrattati e industriati
d’un variare di paesaggio
a terreni spogli e coltivati,
pare come un grande schermo
proiettar dell’avventure
il nostro vivere moderno,
e in quel metraggio orizzontale
un’attrazione d’arte varia
fantastica e reale.

Così ritorno in tutte le città
e nomi e visi in quel viaggiare
e corpi e cuori sconosciuti
assonnati, ad occupare
le carrozze più fumose
perlopiù carcasse
d’odor di chiuso e strane facce
rilassarsi ed affidarsi
al perpetuo dondolare
derivante paradosso
di uno spedito e agitato andare,
ed attender lo spavento
consapevole e sereno
del divenir del tonfo sordo
all’incrociar d’un altro treno.

Ancor d’oggi mi domando
su quale treno sto correndo
se l'esprimer l'esistenza
sta in un viaggio a cuor leggero
o ancor più semplicemente
sta nel sogno
di un assopito passeggero.

Foto di deneb

Mister X, Mister Y e Mister Z

2010-06-17T04:27:00.001-07:00

E' ricomparso il volto di Mister X, a caratteri di perplessità atomica, fissa, glaciale. Dopo ormai due mesi di assenza gli sguardi di Mister X e Mister Z (che sarei io) ritornano ad incrociarsi condividendo un orizzonte albeggiante, volontariamente innovativo. Qualcosa comunque è cambiato, la lontananza, il silenzio, il distacco, hanno fatto scattare la miccia che innesca la consapevolezza.
Diverso è il rapporto tra Mister Y e Mister Z. Loro non possono più procedere insieme, patiscono un'incompatibilità elettiva non sanabile: il primo, frivolo e giocoso, riempirà la sua stanza di giochi e pupazzetti destinati alla disaffezione, ad essere sostituiti, in quanto colpevoli di non farlo divertire abbastanza. Mister Z invece è caparbio, un po' troppo legato agli oggetti e tende a sviscerare da essi il massimo, peccando forse di eccessiva precisione, alla ricerca utopica di dettagli e di particolari anche all'interno di geometrie razionali ed essenziali.
Due mondi in opposizione che riuscirono a far fruttare la diversità a compensazione reciproca, completandosi a vicenda, intervenendo reciprocamente laddove il singolo non poteva arrivare. E qui di nuovo la retorica sulla natura umana, così prevedibile nel lungo periodo, così vittima involontaria della storia, degli eventi, della vita.
La separazione, seppur sempre sofferente e complessa, in questo caso pare proprio irreversibile.
E' ricomparso il volto di Mister X, a mio parere non a caso. Quell'orizzonte albeggiante è in realtà un suo splendido disegno, un suo disimpegno nei miei confronti. Anche a me fa piacere avere Mister X come compagno di viaggio perchè, pur non avendo lui mai preso posizione, è pur sempre un buon compagno di viaggio.
Staremo a vedere. Si procederà come al solito, con intuizione, senza fare troppi programmi, senza porsi troppe aspettative.

Viaggio I

2010-06-12T05:22:00.001-07:00

Assunsi
il fluido riposante
per l'ultimo
Mio
viaggio interstellare.
Lasciai il mio corpo
posato a grave
sul pianeta delle mie realtà
e quello stesso corpo,
del pianeta,
ne pareva simulacro.
Era quasi giunto il tempo
del miraggio dissoluto
di fuggir dai buchi delle api
in modo lesto, astuto.
La mia vista scolorata
era priva di contorno
sfocata
m’indusse lento movimento
e invalicabile confine
parevo il primo vagabondo
di uno spazio senza fine.
Ed il ringraziamento
all’ignoto dio
divenne musica
e forza del momento.
Quel motivetto lo ricordo
si trasformò d’indotto
in pacato, dolce, vento.

Osteria Brugnacci - Suggestione

2010-06-12T05:09:00.000-07:00

Correva l'anno 2004.
A cena da Pasquale "il maestro del pesce" in via Nicoli, nacque "L'Umorismo di Confine".
Un fotoromanzo trash: "Osteria Brugnacci - Suggestione".

Senza Titolo I

2010-06-11T16:55:00.000-07:00

Uggiosa città
ho finito di bagnarmi.
Di umido sospiro
rincaso di ora a caso
e son già attratto
nello sguardo
dalla sfocata notte
fuori dalla finestra.

Penso ai miei amici
al comune passo
verso l’umile salvezza
a quell’immenso cielo
chiamato ancora amaramente
Signore
il signore degli altari
il confuso e fuso padre o figlio
indifferentemente
l’asessuato rito
ritorto su noi stessi
di un'era
d'immortalità svenduta.

L’invisibile dolore
di questo tempo illuso.
Siamo vittime dell’entropia
e la semplicità ci sfugge.

Mister X e mister Y

2010-06-11T07:39:00.000-07:00

1. Mi manca il TEMPO musicale. Vorrei riscoprirlo con mister X e mister Y, che tempo fa avevano pure una faccia e che sono scomparsi forse temporaneamente. Ieri sera, in una solitudine solo concettuale, ho rivissuto finalmente la magia del tempo, quell'intesa di cui io sono ghiotto e che rappresenta l'unico movente, l'unica energia che mi porta alla musica. I già citati lughi mistici personali fungono spesso da catalizzatore di allucinazioni innoque, o reversibili. La solitudine concettuale non prevede esseri umani accanto, certo, ma possiede il privilegio dell'immaginazione, del sogno.
Sarebbe come navigare in un mare conosciuto, senza temere di perdere di vista l'orizzonte, perseguire una massima espressione di libertà di tipo strettamente personale. La rotta la conosco. E mi piace rimanere immobile a prua con la barba lunga, la pipa in bocca e farmi accarezzare dal vento, dall'aerosol marino. A fronte di una pelle secca e scurita dal sole, mi basterebbe guardare il cielo sonnecchiante dell'imbrunire ed attendere che torni nuovamente blu, il giorno dopo, a ripresa del cammino. Solitario, si intenda. Perchè immaginare, sognare, trovare ristoro nelle cose semplici è ormai una missione, oltre che un'esigenza.

2. Uno dei più grossi privilegi è potere interpretare la giornata in modo relativo, a fronte di aspettative nobili, meglio se condivise. Come tutte le cose che percorrono l'immaginario delle persone possono assumere caratteri, forme, emozioni differenti. Basta una sola persona per classificare infinite proioezioni del giorno. Il giorno quindi può essere il dì, espresso nella giornata impacchettata e confezionata del lavoro, quando c'è luce, per quanto spesso in inverno quest'ultima non venga mai vista, dimenticata, trasformandoci nella peggior specie d'animale notturno, nella bestia che volontariamente s'allontana dalla percezione del prossimo. Si tratta di persone che muoiono prima, anche.
Ma intendiamoci, non si tratta certo di colui che scambia il giorno con la notte. Quella è una specie completamente diversa, che si contrappone al dì, composta da animali docili e mansueti, abituati ad una forma di calma e di concentrazione molto profonda, direi umana, finalmente.
Entrambe le specie sono necessarie. L'interpretazione del giorno varia nell'esperienza collettiva incessantemente e si fonde, si inteccia, si ama, si odia.
E poi capita che il soggetto X incontri il soggetto Y in giornate a carattere opposto, ed è il caos. Perchè non c'è mai stato nessuno che abbia almeno tentato di estrapolarne un'interpretazione, uno studio. La logica dell'ingrasso del singolo a scapito della fame di cento non è mai tramontata, anche se l'unico motore d'ottimismo, rimane la speranza che si possa uscire, da tale logica. Speranza che potrebbe diventare realtà, ma ad un'unica condizione: dimenticate tutto ciò che si è fatto fin ora, ripartire dalla scimmia.

Buio

2010-06-11T05:03:00.000-07:00

Continua la tempesta
anche se lontano
un gesto tremulo
percorre la mia mano
al sapor che mi rimane
dopo un chiudersi di porta
piano
la fine dello scontro
teatro e alienazione
di una stanza di un motel
tra realtà e finzione
ecco il quadro nello specchio
un soggetto senza viso
quell’ombra sono io
di contorno e volto eliso.

Or non voglio udire nulla
devo aggiungere l’essenza
concentrarmi sugli eventi
dare un senso all’esistenza
od uscire dalla stanza
fare quello che mi piace
e cercar lo spacciatore
del silenzio e della pace.

Dovrò farmelo bastare
imparare
e sopportare
il sapor dell’abbandono
lo sparire all’improvviso
trarne luce, tatto e suono
manca il battito del cuore
lo scandir della mia sorte
e pensar che poco prima
pareva ancora
intenso
e forte.

La punta

2010-06-11T04:32:00.000-07:00

Oltre il limite dell’occhio
l’interminabile orizzonte
custode e amante
del tangente raggio
di sole del mattino
ove il cuore e la ragione
trovan punto di mediana
un luogo d’espressione.
Io ritorno sempre qui
sulla punta dominante la pianura
spinto a pelle dall’intento
di godere
del senso vero dell’immenso.

E’ qui,
che il mio respiro lieve
muta in musica di fronde
ed il corpo
così si fonde
all’abbraccio della vita
stretto e altresì leggero
battito
d’ali.

Senza Titolo III

2010-05-25T05:12:00.000-07:00

Sulla strada per la Slovenia
i colori di una primavera matura
e ritardataria.
Finalmente.
Finalmente viaggiare tranquilli
attraverso la possibilità
del più mostruoso accadimento
e l'aspettativa di un grande dono
che muove energia ed entusiasmi.
La realtà dello stare in mezzo
paga l'osservatore,
ma secca il tatto
e crea vite inesperienti.
Fermarsi sol dove si può toccare.
A concreta memoria.

Il ritorno

2009-05-16T16:40:00.000-07:00

Mi piacevi molto, durante la pausa pasto andavi sulla tua Lancia Y a fare un un pisolo, nessuno faceva così. Poi sono stato trasferito, come concordato a dicembre. Ora, l’orizzonte visibile attraverso il finestrone di fronte alla mia scrivania, mostra un paesaggio variegato e differente, fatto di fantastiche composizioni contemporanee industriali, pannelli accatastati come sarde indossanti strane scarpe chiamate pallet e prospettive profonde, in cui la distanza dei loschi figuri ad animare il visibile, diviene impercettibile.

Uscendo dal capannone, ciò che colpisce è un cumulo di rifiuti speciali abbandonati dalla fabbrichetta di cianfrusaglie appena fallita che insiste di fronte al piazzale del carico/scarico. All’interno vi lavoravano 7 persone. Una mattina erano tutti davanti all’ingresso, increduli, a fissare un cartello citante: “Siamo falliti. Per eventuali ricorsi sindacali informarsi al Tribunale di Modena”. Immagino l’occhio di ognuno di loro a scorgere i rifiuti speciali, e le similitudini che con essi possono aver trovato in quel momento.
Abbandonando il piazzale, attraverso lo zozzo corridoio sul retro, si giunge alla macchina del caffé, che rimane all’interno di un terzo capannone e gentilmente concessa dal titolare di una ditta di verniciature industriali. La prima volta mi accompagnò Sebastiano, che col suo accento napoletano ormai tatuato al suo logos, assicurava che bastava chiedere a lui, in quanto ormai tutto sa, tutto conosce e tutto prevede. All’ingresso del capannone senza finestre, una schiera di ragazzi di colore senza mascherina, senza protezioni, senza espressione. Un odore di acido e vernice epossidica da voltastomaco, tanto da percepire un forte giramento di testa. Un caffé per nulla gustato, in preda alla voglia di urlare e spaccare qualcosa, ad esempio la faccia del loro titolare. Il giorno dopo, tornato a prendermi un altro caffè, percorro quell’inferno a passo spedito e in apnea, in preda a un lacerante senso di impotenza e ad una crisi di pianto trattenuta a stento.
La mia stupidità ingenua continua, nonostante tutto, a pensare che la percezione della condizione umana divenga un giorno priorità dell’uomo, dei politici, dei donatori di lavoro. Rientro al mio posto e le prospettive cambiano radicalmente, il tutto diventa un Eldorado, la mia condizione muta in privilegio viste l’organizzazione, la passione, la corretteza che il mio capo sta imprimendo. Ci vuole un coraggio da leoni per mantenere bontà e correttezza a prescindere, per stare lontano dalla famiglia, per chiedere “per favore” a tutti indistintamente e mi ritengo fortunato ad avere trovato un posto e un capo così.
Poco fa, durante la pausa, sono andato a prendere una boccata d’aria fuori nel piazzale, una breve passeggiata condita da una timida pioggerellina a smuovere odori di asfalto caldo e polveroso. Che maggio strano, penso. Poco distante un’auto uguale alla tua, stesso colore. Mi avvicino, convinto di trovarvi dentro qualcuno appisolato.
E poi il ritorno.

Passeggiare

2008-11-07T07:58:00.000-08:00

Cosa sta succedendo?

Via tal dei tali. Passeggio anonimo e sgomento alla ricerca dell’entrata di uno dei tanti pub sparpagliati tra le vie della città. Amo passeggiare, amo quel moto lento, ecologico e sano che permette ragionamenti privi di distrazione, sono occupato, sto pensando. Momento di grande intimità ed interiorizzazione. Passeggiando mi rendo mimetico, protetto dagli sguardi della gente, perchè nell'immaginario collettivo passeggiare significa perseguire un obiettivo, una meta e ciò è normale.
E' molto meno normale interiorizzare rimanendo immobili, magari appoggiati ad un albero dei viali o alla pertica del lampione qualunque, si rischia di essere scambiato per uno spacciatore pederasta se sei uomo o per mignotta, se sei donna.
Arrivo in Porta Saragozza, mi fermo al semaforo pedonale e spingo il pulsantone per far scattare il verde, colto dal ridondante pensiero che esso sia finto e che non rappresenti altro che uno specchietto per le allodole ad esaltare la tecne dei servizi del comune di Modena.
Pigio il pulsante consapevole che il verde arriva comunque quando vuole. Nell'attesa ho notato accanto a me una donna di colore con due bimbi, un fricchettone con lunghi capelli rasta, un'anziano che fuma il sigaro. L'anziano consuma il rituale classico di premere più volte il pulsante, la donna riprova qualche istante più tardi sfruttando la tecnica del mantenerlo premuto per qualche secondo.
Finalmente l'omino verde, possiamo attraversare. Il mio sguardo, il mio umore, la mia essenza si distolgono dal piccolo gruppo quieto e giulivo per dirigersi, indirizzarsi, incrociarsi dentro allo sguardo più intenso che la mia età abbia mai avuto l'onore di incrociare. Non ho capito nemmeno se si trattasse di un uomo o di una donna, ho solamente percepito una frequenza amica, come se fossimo entrati in risonanza, per un istante di durata incerta. Ripercorro la mia esistenza, i fallimenti, le ossessioni, i condizionamenti, le gioie.
All'altezza di Corso Duomo ricevo un regalo dalla memoria. All'improvviso ricordo, un mese e mezzo fa circa ero spaparazzato sopra ad una di quelle sedie-sgabelli del pub di turno, in stato di semi ubriachezza. Fu proprio in quel luogo che incrociai per la prima volta quello sguardo, dietro al bancone, in secondo piano rispetto al logo della Paulaner. Anche in quel contesto ebbi a che fare con una figura asessuata, seminascosta, fuggente, ma provocante intensissime emozioni, e quel senso di benessere gratuito e fortissimo.
Dopo avere percorso un tratto della Via Emila, entro in Via Nazario Sauro e vengo distratto da un intesso profumo di soffritto e ragù, poco più avanti un arrosto, o forse erano solo allucinazioni olfattive visto l'orario prossimo a cena. E mi chiedo perchè non sono a casa mia a mangiare arroso e ragù invece di sedermi al pub di turno e accontentarmi di stuzzichini rancidi. Mah.
Arrivo al pub di turno, ordino una birra e incontro Marcello, dobbiamo parlare, abbiamo dei progetti da sviluppare insieme. Tutto normale. L'andar del discorso è vario, come solito, a tratti dispersivo. Ed è proprio in quella naturale dispersione che i miei intimi, forse folli pensieri fatti un paio d'ore prima, divengono all'improvviso parte integrante della realtà.
Cosa sta succedendo?
Marcello mi dice che ogni tanto riesce involontariamente a mettere in contatto l'Io cosciente con l'Io incosciente, grazie a percezioni innescate da persone sconosciute. Mi dice inoltre che è impossibile conoscere quelle persone, in quanto esse non sono altro che il veicolo col quale il proprio Angelo Custode ti parla.
Marcello è profondamente ateo, per questo gli credo.

P.S. La splendida foto è di Luca Stramacchioni

Frammenti

2008-11-07T07:49:00.000-08:00

Cammino e ascolto
il rumor dei passi miei
di eco oscuro
cieco e sordo.
Di quel pensier faccio discorso
e trovo moli di sereno
annuso benza, aria e sonno
quell’eco è il corpo
lo sento attorno.
E ben visibili i particolari
rifiuti miseri di frenesia
frammenti sparsi
del giorno andato
o più importante
in questa notte,
io calpesto la città
il corpo, l’anima ed il cuore
e cammino
perché l’attesa ormai è un turno
ed evitare quella merda
è metafora del diurno.
Ci son frammenti tutto intorno
in quanto oggi è già domani
rimane incerto il mio ritorno
mi sfugge il tempo
dalle mani.

Andreotto

2008-11-02T17:41:00.000-08:00

W la Repubblica! E Andreotto si sente male in televisione.
Ma si è veramente sentito male?
A me Andreotto ricorda ENRICO CUCCIA, un uomo avvolto dal mistero e da eventi nebulosi.
Mah.
Riporto una notizia di prima pagina su Repubblica.it

«Senatore, quale è il futuro dei nostri giovani?», chiede la conduttrice. L'intervistato, Giulio Andreotti, 89 anni, sette volte presidente del Consiglio, non risponde. Guarda fisso il monitor, sembra mentalmente e fisicamente assente.
La scena va in diretta a Buona Domenica, su Canale 5. A una delle ultime domande di Paola Perego, alla fine di un filmato in cui appariva ospite di Peter Pan, un programma di Paolo Bonolis, il senatore a vita è sembrato avere come una sorta di black out. La regia ha mandato lo stacco pubblicitario, Andreotti è stato fatto uscire dallo studio e condotto nel backstage e intorno a lui gli autori e la Perego che si sono preoccupati di capire cosa stesse accadendo, se ci fossero problemi di salute. Gli uomini della scorta hanno contattato al telefono il suo medico personale. l senatore si è poi ripreso, è tornato in studio e si è seduto tra due giovani attrici che la scaletta prevedeva fossero intervistate dalla Perego dopo il senatore. A questo punto, Andreotti ha detto: «Bene, abbiamo finito, grazie, è andata bene la puntata».

Duemiladue

2008-10-10T08:00:00.000-07:00

Ora più non basta
il calore delle madri
i consigli degli anziani
le braccia solide dei padri
ora siamo debitori
assuefatti dal bisogno
che bisogno c’è di un gesto
di umana sintesi
chessò, di un sogno.
Chi son io
non puoi dirlo certo tu
sondaggista farabutto
mutante venditore
dell’effimero mostrarsi
io non son consumatore
sono Uomo
basti e avanzi.
Costretti a fare
del possesso un privilegio
del benessere esteriore
obiettivo di gran pregio,
ed io mi fregio
di un più prezioso segno
del consumar parola
a questo mio impietoso sdegno.

Chi sono io?
Son Panarabo e deflagro
per orgoglio e dignità
sono giovane Marine
templare di crociata
repressore beduino
sono vittima ed Ebreo
un asceta del divino.
Chi son io non ha importanza.
Io SONO in quanto non vi credo
né martirio né pietanza
né mai berrò la farsa
della paura
come unica realtà
che avanza.

Etologia applicata

2008-10-02T07:12:00.000-07:00

1. Ogni pomeriggio mi affaccio alla finestra, alla stessa ora, e la sua testina spunta in alto, dall'interno del tubolare di sostegno al roseto. Quando l'ho notata per la prima volta era estate, pensavo si posizionasse in quel punto per catturare il caldo che sotto il solleone arroventava il metallo. Si trattava di una semplice lucertolina che inspiegabilmente, puntualmente, contemplava dall'alto quello sconfinato deserto che pareva il sassoso giardino condominiale.
Da quel giorno di giugno, sono passati quattro mesi. Nonostante l'autunno inoltrato, è incredibile notare come sistematicamente essa continui a presentarsi sempre alla stessa ora e sempre affacciata al terminale del tubolare.
Cosa ci fa allora, ancora li dentro? Perchè mantenere abitudini così casalinghe, così settarie? Una bestiola così dovrebbe scorrazzare in giro per il Parco Amendola, in cerca di cibo o di riprodursi e trovare giacigli naturali, improvvisati. L'unica spiegazione di questo anomalo comportamento è da ricercare in una profonda amicizia.
Si, tra me e la lucertola è nata un'amicizia muta, semplice, ma vera.

2. Un meticcio era immobile davanti alla sua padrona, la fissava. Un'aria furbetta, un po' spettinato, pareva attento a tutto e straordinariamente intelligente. Guardava la padrona raccogliere uno stronzo prodotto da lui, con soddisfazione, qualche attimo prima. Non capiva il motivo per cui lei lo facesse e sembrava turbato. Stava interrogando il suo istinto speranzoso di spiegare l'atteggiamento della donna, ma l'istinto non dava risposte, e lui rimaneva immobile ad osservare.
Completata l'operazione di raccolta, la signora notò, un po' spostato verso il cancello, un altro stronzo, di un'altro cane. Lo sguardo della donna si fece interrogativo, il cane si sedette sulle zampe posteriori, ed il secondo stronzo venne raccolto tra i borbottii lamentosi di lei e i mugugni gutturali del meticcio.
Non contenta, ed in preda ad un istintivo e maniacale bisogno di pulito, la donna si mise alla ricerca di altri stronzi. Il meticcio accovacciò anche la parte anteriorie, fino ad appoggiare la mandibola sulla zampa sinistra. La donna procedeva furtiva e china, attenta ai particolari del manto erboso, ma non trovò più stronzi.
A quel punto estrasse una pallina da tennis dalla borsa e la lanciò verso il meticcio. La pallina rimbalzò lenta davanti al cane, il quale non accennò a benchè minima reazione e rimase immobile, anche con lo sguardo.
La donna riprese il suo meticcio, apostrofandogli teorie sull'educazione canina. Gli mise il guinzaglio e lo trascinò a forza, abbandonando sul prato la pallina.

3. L'altro giorno ho partecipato ad una discussione. Un anziano pescatore del Parco Amendola riunì tutti gli altri anziani pescatori del Parco Amendola per discutere su un importante argomento riguardante il laghetto principale. Sosteneva di avere pescato un esemplare munito di labbra enormi e martoriato da una serie di anelle metalliche conficcate non solo nella bocca ma in tutto il corpo. Lì per lì l'anziano signore confessò di aver pensato ad ami abbandonati da altri anziani pescatori del Parco Amendola come lui, che ributtavano il pesce nel lago senza slamarlo, ma salvandogli la vita.
Raccontava poi di essersi ricreduto il giorno dopo, durante il pranzo organizzato in occasione del diploma di un nipote che non vedeva da tempo. Pareva che il ragazzo, nel frattempo, avesse abbracciato la cultura punk-rock e sfoggiasse piercing dappertutto, in bocca, nelle orecchie, nel naso, nelle sopracciglia e chissà quanti dove non si poteva vedere. Per lui fu un attimo riconoscere nel ragazzo il pesce del Parco Amendola, ma dovette scontrarsi con il giovane il quale, serio e preparato, sostenne che il piercing è una pratica umana addirittura primitiva adottata anche da egiziani e romani.
Per quel motivo l'anziano pescatore del Parco Amendola fu irremovibile e duro con gli altri anziani pescatori del Parco Amendola: da quel momento per lui era necessario cambiare atteggiamento nei confronti dei pesci, e introdusse il concetto di cultura ittica.
Fu da allora che gli altri anziani pescatori del Parco Amendola capirono finalmente che i pesci possono avere tradizioni, addirittura mooolto più antiche delle nostre.

Vero cuoio

2008-05-27T06:21:00.000-07:00

Si incontrarono sulla solita panchina del parco Amendola per sbevazzare birra come luridi e per raccontarsi vicende improbabili, più per gareggiare in fantasie che per conversare. Sono Poldo e Paolo, due teorici della nullafacenza, del vivere al minimo delle risorse, un po' puzzolenti, senza donna fissa, senza famiglia, ma con una forte integrità di single, maltenuti nell'aspetto ma predisposti al rapporto sessuale con improbabili donnette solitamente vittime di una emancipazione per sentito dire, un po' fatta in casa. Volgeva un imbrunire caldo, rosso fuoco, tanto che a quell'ora il parco sembrava quasi Central Park, circondato da case e palazzi, con la torre del Modena Due a spiccare maestosa e triste su un urbano medio, diciamo.

Per Poldo le solite cose, due rutti, una serie di insulti alla vita più o meno ricamati, ed una solitudine da lui non percepita perchè l'essere soli ormai faceva parte di lui, avendo scordato le sensazioni della non-solitudine, essendo questo "essere soli" il più grosso disegno mai tatuato, non un evento della vita, ma per di più una parte di DNA che è capitata, dice lui.

A proposito di tatuaggi Poldo ne porta uno di cui va particolarmente fiero, lo stemma del "vero cuoio" sotto entrambi i piedi, dice che lo rappresenta a "pelle" e a carattere e che grazie a lui potrebbe passeggiare a piedi scalzi per il mondo, secondo i canoni del più profondo '68, ormai dimenticato e sostituito da un passivo perenne lamentare riguardo la pochezza del mondo di oggi, privo di idee, privo di gente con le palle, impari nelle risorse e nel rispetto reciproco e vittima degli stereotipi televisivi che tanto ne hanno cancellato l'identità.

Non è più il suo turno dice, ora tocca a voi mantenere alta la bandiera del rispetto, dei pari diritti, del naturismo intellettuale che tanto è utile quando la storia non fa altro che ripetere ciclicamente la sovraffazione dei più deboli, perchè la vita è essenzialmente sovraffazione, come dice citando l'odiato ma paradossalmente condiviso Nietzsche.

Paolo lo sa benissimo che l’ideale egualitario è un principio negatore della vita e che ha passato la giovinezza a combattere la tendenza umana più radicata. Paolo, oggi come allora, siede muto e immobile, felice di averlo potuto fare fino a quel momento. Paolo ascolta e parla raramente e tutto quel che dice, anche se si tratta di abnormi puttanate, viene ascoltato in religioso silenzio e percepito come un dono.

Paolo non è tatuato, ha la pelle scura come un nordafricano e i capelli ricci. Paolo ha sempre guidato il gruppo, inconsapevolmente per il gruppo e consapevole del suo ruolo. Paolo è capace di rispondere a tono come di rispondere con un rutto, la sua gamma di possibilità risulta infinita rispetto alla monotonia delle impulsività.

Tra Paolo e Poldo, Paolo è colui che in coscienza sa di essere un fossile moderno e che il suo ruolo oggi è paragonabile ad una missione: gettare le basi e non disperdere le informazioni per la Nuova Rivoluzione, necessaria, di stampo fascista o comunista, ma necessaria, perchè se manca il pane e non è consentito vivere una vite degne, la gente si incazza. Eccome se si incazza.

Paolo e Poldo non sanno se faranno in tempo a viversi quel tempo, non sanno se potranno finalmente salire in cattedra e indicare quali sono le priorità, i tempi, i metodi.

Non importa. Il messia con o senza di loro arriverà e sarà un uomo scalzo, un po' puzzolente, indosserà una canotta a costine, vivrà del minimo indispensabile, a basso consumo, sarà libero dalle paure legate al confronto sessuale e col prossimo, dalle gelosie, dalla gestione delle proprietà e guarderà ai suoi simili con gioia, perchè ognuno dei suoi simili avrà tutto quello che lui possiede.

Una sorta di S. Francesco laico, con la propria Santa Chiara, nudo, ma con la pelle in vero cuoio.

Luoghi mistici personali

2008-05-13T06:42:00.000-07:00

Mi attiene la ricerca di luoghi mistici personali, agli occhi altrui assolutamente insignificanti, per me importantissimi. Uno si questi luoghi è la mia postazione/posizione alla baracca in cui strimpelliamo per ricordarci che siamo ancora giovani.

Oltre al Negro, che negro è, Simon di fronte e ai gingilli e oggetteria di varia natura e fattura, da quella postazione io, e solo io, posso vedere molte cose in più, oltre ai muri di legno della baracca, oltre al Secchia.

Quando la musica viene bene, quando c'è feeling e l'insieme è fuso a giuste dosi, si crea una sorta di risonanza esistenziale, chiudo gli occhi, la mente si stacca dal corpo e parto per un trip casuale. Addirittura a volte ritorno pure in luoghi già visitati, uno in particolare, situato in un bosco fresco ai bordi di una pozza d'acqua limpida e una cascatella a confonderne il rumore con lontani versi di uccelli, probabilmente tucani.

Io disteso nudo sull'amaca scruto in dormiveglia l'intorno, per controllare se lei sta ancora nuotando, o se s'è già distesa su una delle macchie di sole a maculare l'invaso.

Mi piace quel luogo selvaggio perchè, seppur selvaggio, mi regala sensazioni di purezza e sicurezza, in cui è facilissimo riuscire a smettere di pensare senza addormentarsi.

Per fortuna la mia follia è gentile e ciò che conservo nell'animo per ora mi ha salvato.

Ognuno nasce con una propria follia trasparente e credo che la più grande ingiustizia che possa capitare ad un uomo, sia nascere o ritrovarsene una malata, o ancor peggio anti-uomo.

Perchè non si può vivere con una follia trasparente anti-uomo. Tutti si meritano di stare bene, anche per pochi minuti, anche solo per la durata di una canzone.

Cosa facciamo domani?

2008-05-10T17:49:00.000-07:00

Il parco amendola è un luogo sacro. E nel luogo sacro incontro Lisa, io e il cane, Lisa col tizio che ha deciso di convertire a vita adulta, o almeno compatibile con la sua.
Siamo saliti al baretto di Alessio e per fortuna siamo riusciti a parlare di musica, dopo le seghe mentali sull'altrui, sull'altrove, sull'essere inteso in senso temporale, legato al presente più cinico. Perchè il presente è cinico, privo di passione, l'oggi lo si può vivere da santo o da demone, dipende dall'umore. E io amo spendere il mio tempo per pianificare, per costruirmi il privilegio di sapere cosa potrà capitarmi, per poter ridurre al minimo la casualità.
Ciò che mi hanno sempre contestato le donne - mia mamma, la mia compagna, le colleghe - è sempre stata la mia tendente estraneità alla percezione del presente, inteso come gestione del quotidiano, come presenza, per intendelo a pieno.
Seppure io tendo ad avere un ordine tecnico, casellato, classificato finche posso.
Seppure io cerco di dominare l'istinto, precipito cosciente verso l'altrove.
Mi risveglio e ritrovo Lisa che già parlava, perchè non è difficile entrare nei discorsi a metà.
Lui pativa un apice temporaneo relativo alla noia cronica che prova comunque, da se stesso, a prescindere dai luoghi.
Lei bellissima, donna, impegnata a conquistare il presente con lui, profumata.
Percepire la disposizione delle donne è un godere non arbitrario, universale.

Primo maggio 2008

2008-05-06T15:40:00.000-07:00

Mi guardava con aria semplice, il pomeriggio del primo di maggio.
Non capivo se guardasse le carte o se stesse dormendo.
Lo sguardo dietro l'occhiale da sole si immaginava, induceva ad un continuo rimandare, circa la comprensione del suo stato d'animo.
Rimandare. Il più grosso errore che potessi fare, tenendo conto che l'intraprendenza era la mia unica arma, o via d'uscita, per potere capire, per entrare a fare parte di quel pensiero.
Momento senza stagione, senza sesso, senza età, senza tempo.
Poi mi resi conto di essere pure io, come Davide, protetto da me stesso, ignorante riguardo l'animo altrui, preoccupato in realtà non per un suo malessere, ma per la sua estraneità al mio.
Lo cercavo e lui non poteva aiutarmi.
Mi cercava e non potevo aiutarlo.
La solita impotenza collettiva che, dall'autunno del 2007, compare ricordandoci l'esistenza del vuoto.
Prematura, violenta, contagiosa perchè ci conosciamo.
E salva solo l'amicizia.

Il soldato

2007-12-15T08:05:00.002-08:00

Non reggo più l’amaro sdegno
alla mortal tenzone
ennesimo distacco
tra l’uomo e la ragione.
Oggi va così
mi sento uno sconfitto
e arreso al fato qui lo ammetto
non ricerco soluzione
ma abbandono il mio elmetto
cadendo a terra sì stremato
alzando il telo in bianco sfondo
a tratti lordo e insanguinato.
Al tempo dissi: “Il nemico non si vede”
prima un uomo
poi la morte,
poi un prete,
ma riconoscerlo è stato un attimo
una voce tenue,
un silenzio
un battito
per scordar motivazioni
per deridere i gerarchi
gli eroi e le ragioni.
La mia tragica avventura
le case in polvere, i boati
il sudore e la paura
il coraggio ingenuo dei soldati
non dan scampo al triste epilogo:
ero servo ed assassino
del grande circo un ballerino
o ancor peggio un gran pagliaccio
un saltimbanco, un poveraccio
ho combattuto assai lontano
e ti ho scritto, amore mio
parole in vano.
Il peso critico e la storia
ora fanno comunione
la parola ai vincitori!
Tutto il resto
è mia semplice opinione.

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Modena

2007-12-13T07:57:00.000-08:00

L'unico immortale amore.
La mia terra,
che d'estate suda
e d'assente vento
l'inverno non asciuga.
Tra il più alto monte
e il più grande fiume
Mutina mediana
laboriosa, tollerante.
radice e madre
del suo grande cuor
pulsante.

Impotenza

2007-07-05T08:01:00.000-07:00

Mi piego lesto
al voler retorico
della pochezza umana,
quando essa è manifesta
colpisce duro e assai deciso
mostra fiera le sue gesta
boia e tomba del sorriso.
Essa migra, qui e altrove
posta fiera
e non si muove,
alle porte della nemica dignità,
e son spiacente
per mia viltà,
portarne in viso la presenza
mostrarla a volte - in quanto uomo
patire un grande
senso d’impotenza.

E’ l’energia che porto dentro
che già mi aiuta a prevenire
quell’infrangersi violento
da cui io possa, un dì
fuggire.

Aiutamia a capire

2007-07-04T16:29:00.000-07:00

Aiutami a capire.
Cos’è quella pallina che ho nella gola?
E’ forse un sassetto
che ho messo in bocca e ingerito?!
Ma sono pronto a giurare
sul mio migliore amico
che non v'era volontà né colpa.
lo so, le scorribande nel giardino
dei tuoi sogni
ti hanno sempre fatto arrabbiare
e forse questo è il segno del destino
la mora da pagare
tra odori di aceto e mosto
e naftalina
l'incontrollata giovane esuberanza
la curiosità
il miracoloso passar delle stagioni
l’affascinante tuo dominarle
la tua sicurezza.
Tu, maestro del tempo
artefice dei punti fermi miei
del mio mare
guida naturale
del mio istintivo vagabondare
aiutami a capire
se devo cogliere il tuo definitivo viaggio
come elemento di virtù
o come spettro da debellare.
Nonno,
questa pallina non si muove,
mi fa male
mi toglie il respiro,
aiutarmi sputare o ingerire
l’obbligata scelta
il tuo atto di estremo coraggio.
Ho bisogno del tuo ricordo
è mio
e non voglio dimenticare.
Nemmeno il nostro ultimo saluto.
Nemmeno quello.

Guida col casco

2007-07-03T14:46:00.000-07:00

Sono a raccontare una persona, un collega napoletano, tale Lello di Secondigliano, lavoratore di prim’ordine, persona più che onesta, affiancato nelle mansioni a suo figlio, un diciottenne col sogno di un impiego alla Ferrari, anche di minimo profilo, ma alla Ferrari.
L’altro giorno si chiacchierava, si parlava di pallone, del Napoli in serie A e del Modena in serie B, per quanto possa aver capito da quel fiume di parole in napoletano stretto, spesso impossibili da comprendere. Ogni tanto noto l’enorme sforzo di Lello nel tentativo di parlare l’italiano lingua che, come dice lui, capisce benissimo ma non parla correttamente. In questo quotidiano ordinario, il figlio si presenta proponendo un video girato col telefonino da lui stesso, dal balcone di casa sua, lo scorso fine settimana in visita alla madre. Un approccio sereno, tutti a vedere quel video immaginando fosse la solita gogliardata da ragazzi o al limite un porno spinto, o le tette di una supergnocca.
Nel video una scena dall’alto di ordinaria vita di quartiere, seguita da un improvviso fuggi fuggi della gente lungo le strade. L’arrivo di uno scooter con due persone indossanti un casco scuro e il pilota a puntare un tizio in fuga. Una volta raggiunto l’obiettivo, un leggero rallentamento, il passeggero estrae una pistola e spara quattro colpi, uno dietro l’atro, e un misto di urla e pianti strazianti di paura, forse di protesta, forse di rassegnazione.
Il ragazzo ci guarda sorridendo, in attesa di un gesto di approvazione o di stupore, proprio come se avesse proposto la solita gogliardata da ragazzi o al limite un porno spinto, o le tette di una supergnocca.
Ci sono luoghi del mondo in cui non è possibile seguire le regole, perché le regole del luogo prevalgono sulle regole della democrazia.
A Napoli girare senza casco significa trasparenza, tranquillità, buona intenzione. Se a Napoli indossi il casco significa nascondersi, ma non dagli sguardi della gente, bensì dall’imprevisto, in questo caso rappresentato dal ragazzino che dal balcone ha avuto il coraggio (o l’incoscienza) di filmare l’accaduto.
E’ la regola.

La gente di Abbadia

2007-06-09T09:59:00.000-07:00

Primi passi accompagnanti
quel novizio umore
nella terra dell’Amiata
dolce, sola
abbandonata.
Vecchia gente di miniera
popolava,
Abbadia S.Salvatore
centro vecchio, forse antico
rughe e occhi che hanno visto
tanta gente di paese
cercare vita altrove,
saluti, baci e lunghi addii
sapor di terre nuove.
Grande sforzo della mente
immaginare il Suo passato
il più recente
quando boschi, case e terre
s'affiancavano d'armonia;
e mi immagino persone
donne, uomini e mercati
grandi spolveri festivi
e canti e balli musicati,
sguardi giovani, ragazzi
futuro certo e radicato
lavoro duro col cuor pagato.
Ora tutto è più spazioso,
le strade, il cinema,
il bosco ombroso
taccion anima ed animali
ed anche il Sardo che ha occupato
la campagna sì vetusta
muta in vecchio
addormentato.

Il gelatino di Trastevere

2007-06-08T08:02:00.000-07:00

Non avrei mai voluto parlare qui di politica, ma quando vedo quell'uomo devo dire la mia, non riesco a trattenermi.
Giorgio Bush, quando si tratta di fare il cazzone, non manca mai. Lui potrebbe tenere dei corsi sull'essere cazzone. Non è possibile che contestualmente ad eventi come il G8, in cui si dovrebbe parlare di Ambiente, Solidarietà, Equità o qualsivoglia tematica di interesse planetario, quell’uomo riesca sempre ad assumere comportamenti non conformi alla normale buona educazione o ancor di più alla seria partecipazione attiva ai lavori. Se fossi in Angela Merkel (l'unica ad avere un minimo di credibilità), abbandonerei un attimo l'amplesso con Prodi e lo obbligherei ad una serie di sedute rieducative.
Giorgio, pur di rendersi irreperibile, si sottomette alle più bieche figure di merda: una volta aveva smarrito il cane, l’altra si cacava addosso, un’altra aveva perso l’aereo (cose incredibili, ma vere!!) e proprio ieri, quando l’argomento riguardava le emissioni in atmosfera, il mal di stomaco. Io mi sento offeso, quell'uomo non può prenderci per il culo in quel modo, è indegno. E' chiaro che stai dicendo delle bugie. E i giornalisti a chiamare “malore” ogni sua forma di disagio, quasi a giustificare ed esaltare le sue assenze a palesare, in definitiva, un giornalismo non più degno di tale nome, servo dei poteri marci, che non esiste più. Ma questo è un altro argomento.

Nota dolente, devo ammettere che Giorgio non c’entra nulla. Lui fa parte della categoria dei servi, quell’uomo è stato palesemente assunto per tutelare gli interessi dei commercianti d’armi, delle case farmaceutiche, dei petrolieri, degli usurai (o banche, se preferite) o più in generale dei parassiti, degli sfruttatori. Che schifo. Inutile stare ad elencare tutte le nefandezze combinate da quell’uomo, nonché le porcate elettorali che gli hanno permesso di diventare presidente degli USA, tutto ciò ormai è pura retorica.

Notizia di poco fa, Giorgio Bush salta la visita a Trastevere. Giusto così. Perché se crei disagio te ne devi andare, molto semplice. Meglio puntare sulla Comunità di Sant’Egidio nella sede dell’Ambasciata Americana ... l'Amatriciana, il Bianco dei Castelli Romani e il gelatino di Trastevere te li fai poi spedire al ranch texano (ma no, dai, fatti un macdrive, che il pacco potrebbe contenere chissà che cosa!).
E mi raccomando: non mancare di fare visita al tuo amichetto e complice: Silvio Berluscone.

Basta, devo tacere, se no i servizi seCreti mi arrestano e mi chiudono in cella con Abu Omar ....

La campagna di Abbadia

2007-06-08T07:11:00.000-07:00

C'era sempre vento
in quelle campagne.
Secche colline
di sterpi e rovi
una macchia brulla,
niente ombre.
E la mia fantasia andava
lontano
fino allo sparir della solitudine,
un giorno come un attimo
e il tempo
scandito da un inarrestabile
moto solare
finalmente amico
allora,
solo allora
lo riconobbi.

Il capo

2007-06-06T08:18:00.001-07:00

Ero ragazzino e frequentavo una scuola cattolica. La mia famiglia non è mai stata di mentalità cattolica, ne mi ha mai dato un’educazione di stampo cattolico; io ero li perché negli anni '70 quella era l’unica scuola in cui si poteva parcheggiare i figli fino a tardo pomeriggio, accompagnarli a casa col pullmino, fare insomma il cosiddetto “tempo pieno”, permettendo alla famiglia lavoro e respiro.
A pranzo si andava tutti a mangiare al refettorio, un luogo lugubre e anche un po’ zozzo in cui venivano servite brodaglie, bistecchine panate rinsecchite e acqua del rubinetto dentro a brocche giallastre anch’esse un po’ zozze.
A quell’età (asilo-elementari, intendo), non si faceva caso a questi dettagli adulti, ne si era in grado di impostare una contestazione, non conoscendone il sentimento ne le pulsioni associate. Noi si era lì per fare esclusivamente casino, più casino c’era più la vita sorrideva. Un giorno, per magia, cambiò la dirigenza scolastica e la madre superiora che occupava quella sontuosa scrivania, venne sostituita da un’altra suora che amava appestare di naftalina, ruminare pasticche alla menta, ma che soprattutto non sopportava il casino. Il refettorio era il luogo in cui era possibile parlare a tutti, in un momento in cui tutti eravamo seduti e bene o male contenuti: fu in quel luogo che imbastì il discorso di inizio attività, un discorso chiaro, sintetico, in cui la parola disciplina venne ripetuta spesso.

A quell’età non v’era la percezione del terrore, se non per il buio o affini temi d’infanzia. Quella puttana imbastì un sistema di autocontrollo del casino il quale prevedeva, a turno, che ognuno di noi girasse per i tavoli con un quadernetto (una sorta di libro nero) e tramite esso segnalare i personaggi più rumorosi, a propria valutazione personale. Il dolce suono del casino si trasformò in boato di guerriglia: l’incaricato (così era chiamato), costretto a fare comunque qualche nome, ogni giorno, in quanto era impossibile non segnalare qualcuno e sentire contemporaneamente casino, e i segnalati a coltivare una forma di piccolo odio. Per coloro che venivano segnalati, la pena consisteva nel saltare il pranzo rinsecchito e rimanere in piedi immobili nel muro in fondo al refettorio, per tutto il tempo del pranzo, a mostrare a tutti la faccia del colpevole.

Poi un giorno forse qualche genitore venne a sapere tutto, e quel tutto finì. Non ricordo ne quanto durò questo sistema (tanto, comunque), ne il motivo per cui finì, so solo che ci volle non poco tempo per recuperare sia i rapporti,. sia una socialità normale.
Finalmente potevo rimettere il passamontagna e tornare a casa sereno, continuare a fare casino e tirare i peli delle orecchie dell’autista del pullmino.

E pensare che tutto ciò accadde solo perché era cambiato un capo.

Finalmente amore

2007-06-06T08:13:00.000-07:00

Un fuoco lieve, portavo
sulla mano di bambino
un dono eredito di madre
un calore piccolino
di quell’estraneo lume
ne mostravo la fierezza
un’ode ai sogni miei
all’eterna giovinezza.
Poi un vento
caldo e secco accese
la forma informe della fiamma
e immantinente dopo
un diffondersi veloce
lo splendore dei contorni
una voce
salii in alto
fino al limite del cielo
se di limite si pone
definito per davvero.
Sento ancora quel calore,
quei brividi, quel tremore.
E poi carne e ossa di angelo.
Finalmente amore.

Pomeriggio

2007-06-01T04:48:00.000-07:00

Ricordi miei,
biblioteca seria e silenziosa
antico ambiente secco
di luce fioca nell’intorno
ma forte e concentrata
sui piani dei leggii,
nella vostra rilettura
non si ammetton distrazioni
rivedere quei colori
risentire quegli odori,
viene facile e spontaneo
è grazie a voi, ricordi miei
se ritorno dove voglio
mi ritrovo e riconosco
tempi antichi, già passati
forse unici, e tanto amati.

Oggi scelgo di rileggere quel libro
data giugno ottantanove
tardivo odor di fioritura
che dai primi venti caldi
si faceva trasportare
con le spore, ad arrivare
fino a fianco di quel Due Cavalli Cabriolet
lanciata a razzo verso la collina
territorio dei Rangoni,
si comincia a risalire
la campagna e le stagioni
tre ragazzi e una ragazza
l’andar comune della vita
dal grano verde e ancora basso
fino al luogo delle mescite
ove il vino ancora giovane
appena munto lì ci offriva
assaggi brevi e ben serviti
di gusto lieve e ritrovato
dalla terra
consenziente derubata.
Con gli amici il tempo passa
il tramonto più precoce
ha il color della vinaccia
vedo gli occhi e la ragazza
l'odore e l'umido dell’erba rasa,
chiudo il libro.
Torniamo a casa.

Semplice, no?

2007-05-04T18:00:00.000-07:00

Io, pioniere dell'affabile, conobbi in passato Sanna.

Conoscenze basate sul saluto all'adolescenza, i vent'anni da scoprire, e ancora di fronte la vita, spensierata e adulta nel corpo.

Sanna viveva con me, con noi, era lì con noi. Nel momento topico della vita. Topico in quanto formativo, topico in quanto si sceglieva insieme la strada da percorrere, politica e sociale, senza teoria, di pura sperimentazione. Convinzione comune era che giungere ai confini fosse l'unico modo per capire e per conoscere, una sorta di sguardo d'amore verso l'ignoto, gratificante e necessario. Come tutt'ora, certo. Ora però il motore è il concetto di "obiettivo", che definisce modi e moventi, catalizza ed esprime l'età.

E' lo spirito che non cambia. Nel senso che Sanna, dei quattro, potrebbe essere chiunque. Tanto vale fare, che perdere tempo a ripetere le stesse cose tutti i giorni.

Il recupero della semplicità non è uno scherzo.

Il miglior amico dell'uomo, l'amicizia

2007-05-02T09:42:00.000-07:00

"Non camminare davanti a me,
potrei non seguirti;
non camminare dietro di me,
non saprei dove condurti;
cammina al mio fianco
e saremo sempre amici."
Anonimo cinese.

Credo che questo signor Anonimo Cinese abbia colto il senso vero dell'amicizia. L'amicizia è un valore assoluto che prescinde dall'interesse. Un amico è una persona che gratuitamente ti fa stare bene, ti sopporta, prende le tue difese e ti da dello stronzo, se necessario, se può giovarti. Lavorare per un amico, aiutarlo, fare fatica e spendere il proprio tempo per lui è un beneficio per te stesso e conduce a un'elevata percezione della condizione umana.

Godere del privilegio dell'amicizia significa combattere alla pari con i momenti complessi e difficili della vita, privandoli di fatto del loro più accanito acceleratore: la solitudine.

Io ho perduto amori, che si sono trasformati con pazienza e fatica in profonda amicizia.

Perdere un amico significa perderlo definitivamente, significa scrivere una delle più brutte pagine di una vita. Significa assistere alla morte di una seppur piccola parte si sè.

La potenza dell'amicizia si vede pure in questo caso estremo, dopo avere consegnato alla sofferenza l'arma della solitudine, dell'abbandono: si giunge spontaneamente all'autoanalisi, alla autocritica, ci si chiede il perchè possa essere successo, e ci si da delle risposte chiare. Si migliora, credo.

Il mondo intero dovrebbe essere fondato sull'amicizia, cosicchè da ridurre a cinque o sei gli articoli della Dichiarazione Universale dei Diritti Umani.

Potrei stare una vita senza vedere o sentire un amico.

E rivederlo, come se l'ultima volta fosse stato ieri.

Artisti del benessere

2007-04-23T07:17:00.000-07:00

Una domenica di aprile pregna di umido caldo anomalo. Un borghetto di campagna con una rezdòra a gestire una quindicina di ospiti, tigelle e gnocco a volontà, vino a fiumi, bimbi scorrazzanti nell'intorno e una baracca di legno di degna architettura utilizzata per fare musica. Nulla da dire, la ribotta rappresenta per me il massimo dell'aggregazione umana, sia essa intesa nei termini della socializzazione, sia intesa come benessere interiore e spirituale.

Di questi tempi un po' di serenità non guasta, e ognuno di noi ha il diritto-dovere di ricercarla, per il bene suo e degli altri. In certi casi non si può prescindere dalla retorica: tali parole sembrano frasi fatte destinate ad essere divorate dal delirio quotidiano comune, ma io continuo a proporle in quanto le considero importanti, come considero importante concretizzare e ricercare le attività sincere dell'esistenza. Tutto questo, se poi condito con un'importantissima presenza di musicisti e conseguentemente di ottima musica dal vivo, porta al raggiungimento di un orgasmo apicale. Lunga vita ai veri artisti, come le rezdòre e i musicisti!

Altro che gli idioti dei centri benessere e dei McDonads!

Memoriam

2007-04-21T07:54:00.000-07:00

Il parco Amendola è un luogo reale. Un fazzoletto di terra di medie dimensioni sopravvissuto all'urbanizzazione brutale che ha caratterizzato l'Italia dal dopoguerra.

La sua esistenza, come quella di tutti i parchi credo, è legata ad un episodio di riflessione umana positiva, ad un momento in cui l'Amministratore ha sospeso il criterio del profitto e ha scelto di sostenere un costo finalizzato al benessere delle persone, per vivere meglio la citta.

Al parco Amendola sono particolarmente legato in quanto l'ho visto nascere e vi sono cresciuto. Diciamo che siamo diventati grandi insieme e che la mia generazione è stata fautrice, dopo alterni periodi negativi e positivi, del suo attuale assetto di vivibilità e sicurezza.

In qualche modo quel luogo mi rappresenta, ed è per questo motivo che ho voluto chiamare come lui questo blog, di cui oggi ne rivendico la paternità.